01.04.2012 в 21:08
Пишет Alzhbeta_Fate:В душе я Перфекционист...
Люди, если вы решили это прочитать, то подумайте, нет! Трижды подумайте, надо ли оно вам.
Вы хотели женить Окделла? Тогда мы пришли к Вам!
автор - Alzhbeta_Fate
персонажи - Алва и Окделл
рейтинг - что это? Здесь это не водится
описание - вечер отравления глазами Окделла, Алвы и Крокодила (который мимо, который ходил)
отказ - отказываюсь. От всего отказываюсь.
предупреждение - люди, это... не юмор даже, так местный разговорный. Оно внехарактерно. Да-да, заранее предупреждаю.
Вы уверены?- Иди сюда!
- Нет…
- Что значит «нет»?! Я сказал, иди сюда!
- Нет…
- Боишься? Правильно боишься, иди сюда, или я тебе шею сверну!
- А так, не свернете?
- Окделл! Не испытывай мое терпение!
***
Вот так оно все и выглядит, товарищ читающий-эти-строки, и никаких там «Монсеньор, что вы, что вы! Как можно…» Все проще.
Подвох я заподозрил еще тогда. Штанцлер мне что-то пел про Катарину, про любовь к Отечеству, видал я ваше Отечество, знаете где?
Нет, право слово, у меня мелькнула мысль отказаться, но… В общем, как всегда.
И вот я, Ричард Окделл, во цвете лет, бегаю от Первого Маршала Великого Талига по кабинету этого самого Маршал того самого Талига.
В принципе, я мог бы не бегать, я мог бы даже не пить вино, я мог даже эра не травить. Я все мог.
Но, как всегда…
И дело не в трусости/глупости/упрямстве (нужное подчеркнуть), нет, просто я – перфекционист.
Мне нужно, чтобы было high quality. Чтобы Маршал был не Маршал, а огонь, а я, как оруженосец, был не свиньей, простите за выражение, а верным Санчо Панса. Таким, знаете, с копьем, на коне, и по картофельным поля, туда, к морю…
В общем, я хочу, чтобы было, хорошо, самым неприличным образом.
Но так, к несчастью, не получается.
Получается банально. Я, прыгающий, как бакранский козел по дорогой столетней мебели, отмахивающийся от собственного эра (того, который Огонь) медным подсвечником, и вопящий, мол, хорошо бы, эр Рокэ, нам в мире жить, и согласии. И эр, у которого в глазах читается желание сделать со мной что-нибудь, что он сам еще не знает.
Я надеюсь, ни у кого нет вопросов, почему я траванулся следом?
***
- Подойдете – я в окно выкинусь.
- Я тебе выкинусь, я тебе сейчас так выкинусь, на том свете помнить будешь!
- Я не хотел…
- Чего ты там не хотел?! Думать ты не хотел? Оно и видно!
***
Нет, я конечно понимаю, взял оруженосца – терпи, надо было раньше думать, но что такое! И это для вас буковки, а для меня – суровые будни!
Ну, вот чем думает этот… петух, тьфу на него!? Убить бы, но… рука не поднимается… Что поделать? Старею, становлюсь сентиментальным…
Но люди, я не могу понять, почему у всех оруженосцы такие… фердипердозные, а у меня оно? Вот почему?
И так, надо сказать прямо, не в первый раз. Этот вопрос выявился уже давно, он только с возрастом несколько мутирует:
- почему у всех престарелые отцы, как престарелые отцы, все такие тихие, мирные, мудрые, сидят, глазами сверкают и вечно возмущаются, а у меня скачет по всему Талигу и шпагой размахивает?
- почему у всех невесты – такие ангелы, под гнетом быта трансформирующиеся в закатных тварей, а у меня – сразу Закатная тварь, без волшебной преамбулы?
- почему у всех любовницы – кожа - атлас, улыбка – распродажа жемчуга, в общем - пэрсик. А у меня - гиацинт…
Ну, про оруженосца вы уже знаете.
Где справедливость?
Как только Окделл завелся в моем доме, все тараканы разом повывелись! Не то, чтобы я привык к тараканам, но знаете...
Собственно, перехожу к настоящему.
Вечер, о Создатель, какой был хороший вечер… Потом пришло оно, и вечер стал таким… до боли родным, что я даже не дергался. Я просто знал, кого-то сегодня убьют.
Но вариант меня в качестве трупа в собственном доме – не порадовал совсем.
И Леворукий ему в печень, чем взялся травить! Кто чем травит, но так…
Мелом решил отравить. Скромно прячу свою фантазию, мне бы такое в голову не пришло.
И честно, я не знаю, на кой я гоняюсь за этим… прости меня, его, кого-нибудь, Создатель! Но, как-то надо было. Вроде говоришь «Поставь!» а он – хоп! - и пьет. И понимаешь. Вот кто будет сегодняшним трупом.
А самое занятное, я почти уверен, он не имеет ни малейшего понятия, что за дрянь выпил. Это мне понятно, что это был мел, а ему – нет.
***
- Эр… Монсеньор, иначе все умрут…
- Все и так умрут, юноша, это закон мироздания!
- Нет, так умрем только мы.
- С чего вы взяли, что мы умрем?
- Ну… Я вас отравил, и сам… тоже.
- Знаешь Ричард, очень хочется тебя убить. Безумно хочется.
Окделл задрал подбородок до дымохода и принял позу «Я встал, и пусть я умру, но сделаю это красиво!»
- Зачем же столько пафоса? Вы мне трупом не нужны.
- Да?
- Да. Тем более, что я знаю решение нашей проблемы.
- Вы меня вышлите из Талига?
- Нет. Это слишком просто. Я тебя женю.
- Жените?
- Женю. Завтра же и женю, а лучше, немедленно.
- Зачем?
- Нет в вас, юноша, рационального мышления. Сейчас вы мой оруженосец, а так – вы женатый человек. Пусть супруга с вами разбирается. А мне – тишь, гладь, благодать. Так что у вас пять минут на выбор невесты.
***
Честно? В тот момент я подумал, что смерть, она, ей богу, приятнее.
Но, если прикрыть глаза, все шло феерично. Какой еще эр так сделает? Правильно, только мой. У меня отличный эр.
***
- Решили что-нибудь?
- Решил.
- И кто же та счастливица?
- О, эр Рокэ, она прекрасна. Она, как утренний ветерок, улыбка – жемчуг, кожа – атлас, волосы – это такие волосы, только ради одних волос можно было бы на ней жениться. А имя, имя-то какое! Все такое мелодичное, звучащее. Рокэ Алва зовут.
- …
URL записиЛюди, если вы решили это прочитать, то подумайте, нет! Трижды подумайте, надо ли оно вам.
Вы хотели женить Окделла? Тогда мы пришли к Вам!
автор - Alzhbeta_Fate
персонажи - Алва и Окделл
рейтинг - что это? Здесь это не водится
описание - вечер отравления глазами Окделла, Алвы и Крокодила (который мимо, который ходил)
отказ - отказываюсь. От всего отказываюсь.
предупреждение - люди, это... не юмор даже, так местный разговорный. Оно внехарактерно. Да-да, заранее предупреждаю.
Вы уверены?- Иди сюда!
- Нет…
- Что значит «нет»?! Я сказал, иди сюда!
- Нет…
- Боишься? Правильно боишься, иди сюда, или я тебе шею сверну!
- А так, не свернете?
- Окделл! Не испытывай мое терпение!
***
Вот так оно все и выглядит, товарищ читающий-эти-строки, и никаких там «Монсеньор, что вы, что вы! Как можно…» Все проще.
Подвох я заподозрил еще тогда. Штанцлер мне что-то пел про Катарину, про любовь к Отечеству, видал я ваше Отечество, знаете где?
Нет, право слово, у меня мелькнула мысль отказаться, но… В общем, как всегда.
И вот я, Ричард Окделл, во цвете лет, бегаю от Первого Маршала Великого Талига по кабинету этого самого Маршал того самого Талига.
В принципе, я мог бы не бегать, я мог бы даже не пить вино, я мог даже эра не травить. Я все мог.
Но, как всегда…
И дело не в трусости/глупости/упрямстве (нужное подчеркнуть), нет, просто я – перфекционист.
Мне нужно, чтобы было high quality. Чтобы Маршал был не Маршал, а огонь, а я, как оруженосец, был не свиньей, простите за выражение, а верным Санчо Панса. Таким, знаете, с копьем, на коне, и по картофельным поля, туда, к морю…
В общем, я хочу, чтобы было, хорошо, самым неприличным образом.
Но так, к несчастью, не получается.
Получается банально. Я, прыгающий, как бакранский козел по дорогой столетней мебели, отмахивающийся от собственного эра (того, который Огонь) медным подсвечником, и вопящий, мол, хорошо бы, эр Рокэ, нам в мире жить, и согласии. И эр, у которого в глазах читается желание сделать со мной что-нибудь, что он сам еще не знает.
Я надеюсь, ни у кого нет вопросов, почему я траванулся следом?
***
- Подойдете – я в окно выкинусь.
- Я тебе выкинусь, я тебе сейчас так выкинусь, на том свете помнить будешь!
- Я не хотел…
- Чего ты там не хотел?! Думать ты не хотел? Оно и видно!
***
Нет, я конечно понимаю, взял оруженосца – терпи, надо было раньше думать, но что такое! И это для вас буковки, а для меня – суровые будни!
Ну, вот чем думает этот… петух, тьфу на него!? Убить бы, но… рука не поднимается… Что поделать? Старею, становлюсь сентиментальным…
Но люди, я не могу понять, почему у всех оруженосцы такие… фердипердозные, а у меня оно? Вот почему?
И так, надо сказать прямо, не в первый раз. Этот вопрос выявился уже давно, он только с возрастом несколько мутирует:
- почему у всех престарелые отцы, как престарелые отцы, все такие тихие, мирные, мудрые, сидят, глазами сверкают и вечно возмущаются, а у меня скачет по всему Талигу и шпагой размахивает?
- почему у всех невесты – такие ангелы, под гнетом быта трансформирующиеся в закатных тварей, а у меня – сразу Закатная тварь, без волшебной преамбулы?
- почему у всех любовницы – кожа - атлас, улыбка – распродажа жемчуга, в общем - пэрсик. А у меня - гиацинт…
Ну, про оруженосца вы уже знаете.
Где справедливость?
Как только Окделл завелся в моем доме, все тараканы разом повывелись! Не то, чтобы я привык к тараканам, но знаете...
Собственно, перехожу к настоящему.
Вечер, о Создатель, какой был хороший вечер… Потом пришло оно, и вечер стал таким… до боли родным, что я даже не дергался. Я просто знал, кого-то сегодня убьют.
Но вариант меня в качестве трупа в собственном доме – не порадовал совсем.
И Леворукий ему в печень, чем взялся травить! Кто чем травит, но так…
Мелом решил отравить. Скромно прячу свою фантазию, мне бы такое в голову не пришло.
И честно, я не знаю, на кой я гоняюсь за этим… прости меня, его, кого-нибудь, Создатель! Но, как-то надо было. Вроде говоришь «Поставь!» а он – хоп! - и пьет. И понимаешь. Вот кто будет сегодняшним трупом.
А самое занятное, я почти уверен, он не имеет ни малейшего понятия, что за дрянь выпил. Это мне понятно, что это был мел, а ему – нет.
***
- Эр… Монсеньор, иначе все умрут…
- Все и так умрут, юноша, это закон мироздания!
- Нет, так умрем только мы.
- С чего вы взяли, что мы умрем?
- Ну… Я вас отравил, и сам… тоже.
- Знаешь Ричард, очень хочется тебя убить. Безумно хочется.
Окделл задрал подбородок до дымохода и принял позу «Я встал, и пусть я умру, но сделаю это красиво!»
- Зачем же столько пафоса? Вы мне трупом не нужны.
- Да?
- Да. Тем более, что я знаю решение нашей проблемы.
- Вы меня вышлите из Талига?
- Нет. Это слишком просто. Я тебя женю.
- Жените?
- Женю. Завтра же и женю, а лучше, немедленно.
- Зачем?
- Нет в вас, юноша, рационального мышления. Сейчас вы мой оруженосец, а так – вы женатый человек. Пусть супруга с вами разбирается. А мне – тишь, гладь, благодать. Так что у вас пять минут на выбор невесты.
***
Честно? В тот момент я подумал, что смерть, она, ей богу, приятнее.
Но, если прикрыть глаза, все шло феерично. Какой еще эр так сделает? Правильно, только мой. У меня отличный эр.
***
- Решили что-нибудь?
- Решил.
- И кто же та счастливица?
- О, эр Рокэ, она прекрасна. Она, как утренний ветерок, улыбка – жемчуг, кожа – атлас, волосы – это такие волосы, только ради одних волос можно было бы на ней жениться. А имя, имя-то какое! Все такое мелодичное, звучащее. Рокэ Алва зовут.
- …